Я понял, все свои новые записи это поэзия апокалипсиса. Вот..
А-3.
Оглянувшись назад, можно исхитрившись увидеть собственную спину…
И тогда всё встаёт на свои места.
Вспоминается земля, на которую падает перхоть, выдуваемая воздухом
из поредевшего сонма седых волос, ветра нет, но ты раскачиваешься на качелях,
от того нетерпеливая перхоть, уподобившись серому снегу, в молчаливом согласии
опускается на землю ласковых, но забытых богов.
Серебреный мальчик, в отполированных до блеска ладонях несёт тяжелую воду,
а когда увиденное им отражение улыбается, фиолетовый луч, вздымая чёрные
угрожающие тучи разрезает небо, это он.
Всадник апокалипсиса, и пусть у него глиняные ноги, он полностью уверен в своей
правоте, он громко смеётся, колокольчиково-ландышевый голос ломает стекло
и в правом углу неба, появляется дневная звезда.
Время уходить, время жить по совести, время быть новым.